Un “Livre de la Jungle” à l’envers. Mâ, l’Ancienne de l’évolution, entraîne Gringo dans des aventures du passé et de l’avenir de la Terre, de la forêt pré-humaine à la forêt mystérieuse de demain.
Un 'Livre de la Jungle' à l'envers. Non plus un petit d'homme qui revient à la vie animale, mais un autre petit d'homme dans une tribu sauvage de la forêt amazonienne, qui cherche comment on sort de la Tribu humaine et le passage de 'l'Homme après l'Homme'. C'est la légende de l'évolution et de l'Ancienne de l'évolution, figurée par la 'reine' de la tribu, qui entraîne Gringo à la découverte des aventures passées de la terre - en Egypte, dans l'Atlandide, en pays arctique -, et dans l'aventure de l'avenir de la terre, chaque fois forçant le barrage des défenseurs de la Loi établie, que ce soit celle des anciens initiés, celle de la Tribu amazonienne, celle des spiritualistes ou celle des biologistes du XXième siècle. Car chaque sommet atteint devient l'obstacle du prochain cycle. Successivement, Gringo passe par la 'porte de braise', la 'porte de jade', la 'porte bleu', la 'porte de neige', avant d'arriver à la 'porte noire' du XXIième siècle et à la 'minute nulle' où les hommes disent NON à leur loi suffocante et consentent à ouvrir 'les nouveaux yeux de la terre'. l'auteur évoque ici l'aventure qu'il a vécue dans la forêt vierge de Guyanne à l'âge de vingt-cinq ans, et l'aventure qu'il a vécue auprès de Sri Aurobindo et de Mère dans l'avenir de la terre : toute une courbe, de la forêt pré-humaine à la forêt mystérieuse de demain.
ET le jeu recommençait.
C'était une fois, il y a cent millions d'années, après bien des fois et bien des contes perdus — des peines et des joies, des maîtrises fabuleuses, des écroulements gigantesques, et cette petite joie encore qui pousse, qui pousse, comme la fleur secrète de tous ces mondes et ces étoiles. Un million d'étoiles, un million de mondes, et ce labeur d'une petite pousse toujours, d'homme ou d'oiseau, ou d'iguane rose sur le bord d'un torrent, ou d'espèce pas encore née sous le regard de grandes étoiles inquiètes.
Petit d'homme, seras-tu celui-là pour qui ce grand jeu fut lancé, pour qui cette petite joie se vêtit d'un million de peines et de parures, ou ton voyage sera-t-il encore à recommencer sous les grandes étoiles insatisfaites ?
C'était une fois de plus il y a cent million d'années : des prophètes étaient venus, partis; des triomphes d'or, d'acier; des vérités irréfutables; des saluts et des saluts sur d'autres planètes ; des petits enfants qui meurent, qui meurent, c'est pour plus tard. Plus tard.
C'est pour quand ?
Le conte de tous les contes, le ça-y-est enfin. Ou n'y sera-t-on jamais... jamais?
Une toute petite pousse accrochée à un rocher, tendre, verte, comme une grappe d'étoiles dans le bouil-lonnement du torrent, aspirant l'eau, la lumière, jouant et jouant pour nul regard, pour aucun colibri jamais né, aucun homme à venir — purement verte... «Encore-encore», murmure-t-elle, «toujours-toujours» dans un délice d'eau fraîche qui s'en va vers la mer.
Pour une petite algue verte, ces galaxies tournent-elles?
Elles ont toujours tourné, elles tourneront toujours, mais quand tourneront-elles pour la joie d'un petit d'homme, purement?
Et la Terre dit : «Essayons encore.»
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