Gringo

IX 

HUAGRAH

IL se laissa glisser de l'arbre sans un bruit.

La forêt somnolait avant l'aube. Un lacis pâle se découpait dans la haute voûte, projetant des ombres noires dans la nuit plus épaisse. On sentait l'humus dense comme une deuxième nuit dans la nuit. Gringo était immobile : il sentait la grande nuit. Elle entrait en lui par petites langues humides comme une marée brune gonflée d'algues lisses et de scolopendres. Et soudain il aperçut une tache plus claire : un abattis.

Lentement, il se mit en marche. Son cœur battait. La peur, il n'avait plus peur, mais ces hommes assou-pis qu'on allait poignarder d'un coup... Gringo ne comprenait pas. Les bêtes, la nuit, l'eau, même les cailloux, il comprenait si bien, mais cette bête-là, qui prenait plus que sa faim?... qui jouait de la flûte aussi, si joliment — pourquoi entendait-il la flûte de Quino dans cette aube blême ?

Il s'est coulé dans le taillis. À vingt mètres devant lui, une machette luisait, abandonnée. Gringo la glissa dans sa ceinture : il était dans l'abattis. On ne voyait rien. Ce silence lui semblait insupportable. Du regard, il cherchait un arbre où se cacher. Il s'est retourné brusquement : deux yeux glauques, phos-phorescents, le regardaient. C'était Huagrah, le grand chat. Gringo est devenu immobile comme une pierre — pas un frémissement, pas une onde, pas même un souffle. Il est devenu... rien. Ses yeux fixaient Huagrah : il était lui, parfaitement tranquille, et Huagrah était lui, parfaitement tranquille. Rien ne bougeait. Pas un muscle ne tressaillait. Gringo se sentait enveloppé de lumière blanche, un peu bleutée, qui faisait comme un écran. C'était intraversable. Et il savait instantanément : si le moindre frémissement le traversait, Huagrah détendait ses muscles d'acier et c'était fini, en une seconde. Et cette lumière était très douce, comme une buée, et si parfaitement immobile. Il sentit les petites oreilles rondes du grand félin qui tressaillaient — il les sentit comme ses propres oreilles; il ne voyait rien, que ces yeux glauques. Et cette buée pâle autour de lui, si sûre, si tranquille, comme s'il était derrière des siècles et des siècles de paix à regarder. Huagrah détourna ses yeux et disparut sans un son.

Gringo sentit une sueur froide sur son front.

Il relâcha ses muscles ; il avait mal dans toutes ses jambes comme s'il sortait d'un cadavre de pierre. Il fit un pas vers l'arbre. Un bébé se mit à vagir dans le silence.

Puis des cris, un tumulte, des bruits rauques.

Ils étaient une dizaine peut-être. Une femme se mit à hululer : un long cri déchirant.

Huagrah partait avec sa proie.

Gringo s'en fut comme un voleur.