Gringo

I

LE GRAND VOYAGE

ALORS, dans un obscur continent antarctique, la terre trembla. Des geysers de feu jaillirent jusqu'au ciel. Les cris d'oiseaux et de macaques se turent dans un silence de plomb tandis que les nuées gorgées de pluie et d'éclairs venaient envelopper les collines vertes d'un linceul doux. Et la terre brisa ses amarres.

Elle se mit à grincer comme une gigantesque gabarre sur un banc de basalte crevé, oscilla, laissa échapper par mille crevasses soudaines un sifflement de laves en colère et d'eau bouillante; lentement, elle roula sur sa coque de granit, abandonnant au port une Australie pétrifiée et gagna le large dans une dévastation d'écume.

Peut-être, quelque mouette oubliée lança-t-elle un dernier cri dans les cordages fous du vieux monde. La terre glissa dans les eaux bleues, laissant derrière elle un chapelet d'émeraudes naufragées. D'autres billes sombrèrent corps et biens avec leurs sagesses précaires et quelques triomphes arrogants, tandis qu'une petite algue verte accrochée à son rocher et quelques hommes, peut-être, aux grands yeux de songe, dérivaient sur une Inde lisse et rose vers un continent barbare.

Les étoiles roulaient comme d'habitude, les ères, les âges tranquilles. L'immense radeau oublia un tronçon d'Afrique bruissante et lourde dans un énorme borborygme, poursuivant sa course vers l'Ouest, toujours vers l'Ouest, chargé de crépitements et de tonnerre et d'un timide espoir comme un battement d'aile.

C'était l'Amérique, comme un grand squale vert laissant filer un aileron d'argent dans le tumulte des eaux. C'était il y a cent millions d'années avant cette ère ou après cette ère et tant d'ères vaines, cruelles et assoiffées, inquiètes, en marche, toujours en marche vers un petit d'homme ou d'iguane qui ferait un cœur apaisé, peut-être un cœur nouveau qui prendrait toutes les étoiles et tous les contes de toutes les étoiles dans son filet léger ?

Quel était donc le but du grand voyage depuis tant de peines et de pyramides englouties et de petits enfants d'enfants morts-morts-morts, pour quoi? Pour la gloire de quel ciel, quel dieu, quel canon, quel sépulcre de sagesse préhistorique ou d'électronique indubitable? Où est la terre? Où donc, la terre d'une petite algue verte, purement verte, purement chantante et délicieuse, d'un petit d'homme ou d'un autre homme purement lui-même sur la berge du grand torrent ?

D'un dernier coup d'épaule, le vieux radeau s'est enfoncé dans les hauts-fonds du Pacifique, soulevant un cataclysme d'écume et de neige, comme là-bas un Himalaya tranquille pour quelque regard impavide, consentant éternellement au lent labeur de la joie parmi les cris éteints des macaques et des petits hommes avides.

Une fois de plus, l'histoire recommençait.